Оксана Литовка: «Стихи – это слова, от которых невозможно избавиться»
1 вересня, 09:42 0 699

Меня зовут Оксана Литовка, для знакомых просто Нана.

Писать начала почти 10 лет назад в лагере, когда на конкурс попросили зарифмовать пару слов о вожатых. Я решила попробовать и с тех пор не могу остановиться, ведь стихи – это слова, от которых невозможно избавиться. Напишешь одни, а в мыслях уже следующие, не всегда понятные, но рвущиеся на бумагу. Первые стихи практически всегда были посвящены близким людям.

 

***

И вновь на лице столь привычная белая маска,
И вновь на людей смотришь ты, как всегда, без опаски.
В глазах искры смеха, а сердце давно замолчало,
Не хочет и помнить о том, как когда-то кричало
Ты вновь улыбнешься не грустно, а вроде наивно.
И силу свою прикрываешь нелепым бессильем.
А линии жизни твои у тебя на запястьях,-
Быть может, ты сдался, а, может, не верил ты в счастье.
Ты маску одел и под черным плащом ты укрылся.
Хоть больно душе, но ты сделаешь вид, что забылся.
Не видишь ты смысла, живешь одним днем, не мечтая,
И знаешь одно, что на сердце твой лед не растает.
На плече твоем птица, которую мир не увидит.
Не такой ты как все и за это тебя ненавидят.
Но уйдешь ты так тихо - всего лишь уснешь, не прощаясь.
Ты странник, ты путник, уходишь, по миру скитаясь.
И вновь на лице столь привычная белая маска.
А ты, усмехнувшись, закончишь смертельную пляску.

 

В моей жизни был период, когда я читала много книг о тоталитарном режиме, книг-антиутопий. И острое чувство справедливости не давало спать по ночам. Понимание того, что изменить что-то в этом мире нельзя - тоже выливалось в творчество. Неприятно было осознавать, что людям в большинстве своем - нравится, жить как есть, ничего не меняя и не стремясь к лучшему.

 

***

Мы тоже, по сути, бездомные,
Как кошки или собаки.
Блуждаем по миру сонные,
Вступаем в словесные драки.

Мы тоже немного дикие,
Живем инстинктами теми же.
Разговор ведем только криками,
Слоняясь от горя к немощи.

Мы все одиноки так же,
А может, немного больше.
Мы делаем что-то важным
И лезем из кожи в кожу.

Мы все разучились думать,
Испытавши так много боли.
Ведь раньше, как птицы, пели,
Теперь же, как волки, воем.

А время идет по кругу -
Мы станем грустнее, старше,
Мы будем чужды друг другу,
Исчезнем протухшим фаршем.

Сто лет не смыкая веки,
Мы ждем какого-то чуда.
Но если не стал человеком,
То точно живым не будешь.

А дальше не важно кто ты
И сколько дорог ты прожил.
Мы тонем в своих заботах,
Стальной покрываясь кожей.

Возвращаясь домой под утро,
Разучились любить и думать.
Недостатки присыпав пудрой,
Все на свете измерим в суммах.

Разучились мечтать и помнить,
Потерялись в цветных бумагах,
Мы знаем, что сколько стоит,
Не знаем, что точно надо.

И вроде живется легче,
Ведь сердце давно остыло.
Толкая друг друга в плечи,
Мы гоним себя в могилу.

 

***

Ветер всегда навевает свободу,
Гоняя по листьям пустые мечты.
Бросая в лицо чуть остывшую воду
И между людьми разрывая мосты.
Ему интересно, во что же ты веришь,
Какие мечты у тебя на уме,
Ты многого хочешь… ничего не изменишь,
Притворяясь собою, живешь, как во сне.
А после… когда ты поправишь улыбку,
Когда ты увидишь слепой небосвод,
Поймешь, что свобода – дурная попытка,
Что бьешься без пользы, как рыба об лед.
Но все расправишь холодные щеки,
Подставишь свободному ветру лицо.
И будешь с ухмылкою слушать упреки,
Заметив, что сам скоро станешь свинцом.
А ветер… Ты знаешь, всегда он свободен,
Смеется так часто, воруя слова.
Он выше законов, правительства, моды
И даже честнее, чем наши дела.
Он воет, смеется, танцует и плачет
При этом всегда оставаясь собой.
Ты же, пытаясь сродниться с удачей,
Опять примеряешь какую-то роль.
И в этих попытках сливаешься с маской.
А ветер смеется…. Уже над тобой.
Когда ты закончишь смертельную пляску,
Возможно, прошепчет «ты верил в любовь?»

 

К счастью - стихи не всегда печальны. У меня есть стихи о любви,  как наверное - у каждого поэта. Бывало, что на них меня вдохновляли чужие истории любви, но в основном, я писала эти стихи, - никому их не посвящая.

 

***

Тiльки те, що мороз
зупиняло від кроків останніх,
Зачіпалось за крони
пожовклим осіннім листком.
Ще вагалась рука
у повільному русі прощання
І здіймалась над дахом
ледь теплим туманним димком.

Тільки те, що зима
дозволяло тримати долоні,
Зберігало надію
і наче осіннє тепло.
Залишаючи справжність
під ковдрою щойно спросоння,
Ми шукали у спогадах
те, що зігріти могло.

Тут колючими пальцями
холод чіплявся за вії,
Ти ховала за в'язаним
шарфом замерзлі слова.
В кашеміровий комір
вгортала ще теплі надії
І вірила щиро
лише в новорічні дива.

Я тримав твою руку,
точніше, твою рукавичку.
Ти до холоду звикла,
Але ще шукала вогню,
Годувалася дотиком,
наче зернятком синичка,
Бережливими рухами
нищила мерзлу стіну.

Тільки те, що удвох
тамувало засніжений подих,
Дарувало частини
далекої зараз весни,
Руйнувало мороз
і майбутні прогнози погоди
І приносило справжність
у теплі, закохані сни...

 

"Карпати"

 

Розійшовшись, ми підемо далі,
Шукати якесь "навіщо",
Шукати все, що не знали.
Чому в полі вітер свище?

Ми будем знаходить щось нове,
В старих, обірваних фразах.
Пригадувать знову і знову
Давно забуті образи.

Ти будеш слухати Баха,
Я буду слухати вітер.
і ніхто вже не зверне уваги
На відсутність несказаних літер.

Ти пірнеш у нові знайомства,
А я знову закриюсь в кімнаті.
Ти вважаєш що ми дорослі,
Але ти не навчився брехати.

Ми зустрінемось раптом в Карпатах,
Ти уткнешся в чуже волосся,
А я буду вітер шукати,
Плетучи вінок із колосся.

І, можливо, десь там, далеко,
Вже не візьмеш мене за руку.
Не над нами летять лелеки...
В мене вітер, у тебе - наука.

І чи треба комусь казати,
Що колись мене не впізнаєш?
А я мовчки зайду до хати
І мабуть заплачу, знаєш?

Я буду плакати довго,
Обличчя сховавши в коліна,
Зігнувши під себе ноги.
Хоч знаю: забути повинна...

А далі будильника ноти
Повернуть мене додому,
Де в рамочці наше фото,
Де тебе не віддам нікому...

 

Некоторое время назад у Творческого Кременчуга была игра Блиц-стих. Это была анонимная игра, название которой говорит за себя. Я считаю, что благодаря этой игре мы все развивались как поэты. Темы для стихов всегда были очень непредсказуемы и разнообразны, а время ограничено. Многие старались и иногда выдавали такие шедевры, которых сами от себя не ожидали.

 

***

В моем городе N, как и ты, я - не дома.
Словно в окнах напротив погасший огонь.
Потерялись на месте и топчемся в коме,
все завесили шторы, включается сон.

В трех словах пишем жизнь на обрывках бумаги,
эти клочки бросаем в замочную щель.
Пишем гимн, поднимаем помятые флаги,
И стучимся в закрытую наглухо дверь.

Уезжая навек, пишем песни и письма,
через тысячу окон мы ищем одно...
Где не гаснет огонь и не кажешься лишним.
Только в городе N не найти никого.

Всё что было, осталось на теплых руинах,
разлетелись осколки несказанных слов.
Мы просили приюта, а нас гонят в спину.
Мы роняем себя на начищенный пол.

Нас же просят на выход и гонят наружу.
И снова диагноз хроничный. Печать.
Перепутали небо с мерцанием в лужах
и в городе N потеряли себя.

 

В заключение, так как осень вот-вот придет не только в календари, но изменит погоду и настроения, - хочется пожелать всем тепла и уюта. Желаю всем найти своё место этой осенью и грустить только чуточку. Но только для того, чтобы дать возможность осеннему вдохновению принести в наши жизни новое творчество.

 

***

Тепла тобi, мiй одинокий друже,
Бо скоро прийде осiнь i дощi.
З дощем - холодний вiтер i калюжi,
А з ними - чай гарячий i вiршi.

Тепла тобi, його лишилось мало.
Шукай його у книгах i в очах,
Пiд ковдрою iз чашкою какао,
Шукай в собi i у моïх листах.

Лишу тобi в конвертi запах лiта,
Згадай його, шукаючи тепла,
Знайди його, коли зав'януть квiти,
Коли не будеш вiрити словам.

Тепла тобi холодними ночами,
Безсонними свiтанками вогню.
Тримайся, друже, щастя зажди з нами.
Ми разом вiдшукаємо весну.

Коментарів ще немає...

Будь першим!

Коментарі:

Доведіть, що Ви не робот: *